Si pierdo el lenguaje mundanal, aprenderé el lenguaje escondido en mi propio mundo y por fin me oiré... Clarice Lispector
sábado, 20 de octubre de 2018
Detrás de las paredes.
Como el asfalto en el verano
la olla humeaba
El reloj de la cocina esparcía tic tacs
entre los puerros
las cebollas
los ajos
No era tiempo de esperar
pero había un aire
de espera caminando por la casa
Alguien por parir
en el barrio
y el perro alzado huyendo
tras el anzuelo de un olor
A la clueca bataraza
aún no se le abrían las cáscaras
A mamá algo le pasaba
iba muda con su franela
quitando un polvo imaginario
Había noticias que a mí no me daban
Mi padre se había quedado
por no afiliarse / sin trabajo
Eran tiempos de estirar la masa
de usar la ropa vieja del hermano
de navidad sin nueces
las luces y las fiestas
muy lejos brillando
A los niños nos mentían
sin saber
que éramos sabios
detrás de las paredes escuchando
Poema del libro Antología poética , premio 1917 de Los Cuatro Vientos.
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